I.O [POEMA]

Donde el ayer quedó escrito, mientras la monotonía vaga cómo conformidad hecha plaga, y el ser igual es ser distinto.

Prisionero de cuatro estaciones

Viendo pasar los años sin suerte,

igual a quien ayer llamó la muerte

sin entender temores ni razones.

Mirando reflejos del pasado

siendo cimientos de un presente

transformados en acto inconsciente

que más de alguien ha cuestionado.